Ritorni e ripartenze.
Mi capita raramente di non finire un libro, capita quando mi accorgo che quelle pagine non meritano una briciola in più del mio tempo.
il libro che ho lasciato per mesi sul comodino, che poi è addirittura tornato nella Liberia ( quella vicino al letto però, a portata di mano) mi avrebbe incalzato fino all’ultima riga, in tempi normali. Ma i miei non sono stati giorni normali. Ho smesso per un po’, ho persino creduto di aver perso il mio normale appetito in termini letterari. Vagavo per le librerie abulica come un’anoressica di fronte ad un buffet. Il mio comodino è diventato un brulicare di titoli, semplici simulacri delle mie buone intenzioni. Poche pagine e poi… La noia. Riaprivo il libro prescelto del momento senza più ricordare a che punto avevo lasciato la storia. Tornavo indietro di qualche pagina per rinfrescarmi la memoria, e finivo per rimettere il segnalibro esattamente dove lo avevo trovato… Tornavo sempre al punto di partenza.
Ero chiusa in un circolo vizioso dal moto perpetuo, stordita, persa.
Poi ho capito che dovevo finire quel che avevo iniziato. Ripartire da li, da quel romanzo che non si può lasciare a 30 pagine dalla fine.
Forse anche nella vita è così. Forse a volte Bisogna tornare indietro, e riprendere i fili sospesi, e ripartire da quelli per tessere una nuova trama.
